Закрывается то один провинциальный журнал, то другой - исчезают с карты России островки духовности и образования, наконец, исторической памяти народа. "Подъем" является именно одним из таких островков, к счастью, уцелевших, который собирает мыслящих людей, людей неравнодушных, болеющих за русский язык и вековые традиции нашей страны.

 ПОЭЗИЯ

 Аркадий МАКАРОВ

 СУДЬБА ПОЭТА

 В лебеде, под ветелкой горбатой,

 Я, раскинув отцовский кожух,

 Все мечтал,  что я буду богатым:

 Дом построю и сад посажу.

 Сам себе нагадал, напророчил.

 Ветер в уши судьбу насвистел.

 Время вышло - я школу окончил,

 Хлопнул дверью и вдаль посмотрел.

 Столбовая пылила дорога

 И глаза порошила до слез.

 И вдали не увидел я Бога -

 Только две колеи от колес.

 А звезда проносилась по небу,

 Рассыпая нездешний огонь.

 Но бегущему дню на потребу

 Я ударил ладонью в ладонь.

 Бить в ладони - ведь тоже работа,

 Хоть и звон отдается в виске.

 Вырос сад - засосало болото.

 Дом построил, а он на песке...

 МЕЧТА

 То ль от облака тень серебрится,

 То ли сад мой росой напоен...

 Свив гнездо в бедном сердце моем?

 Свет везде! Не заслонишь руками:

 Светит яблони белый налив,

 Светит молодо месяц лукавый,

 Ненароком звезду уронив.

 Закатилась звезда, потухая,

 Оборвав светозарную нить.

 Ту звезду ищет птица ночная,

 Чтобы в сердце моем поселить.

 Полуночные думы отравой

 Переполнили сердце и грудь.

 Птица канула в горькие травы,

 Где звезда мне означила путь.

 И теперь, и сегодня, и прежде...

 Бьется птица в порожней траве.

 Сколько боли в последней надежде!

 Сколько воли в помятом крыле!

 Евстахий НАЧАС

 *     *     *

 Вдруг посветлело в небесах,

 и ветер солнце вынес в небо,

 и снег растаял на глазах,

 не знаешь - был он ли не был.

 Давно ли знал наперечет

 я рощи, речки и пригорки?

 Но жизнь быстрей воды течет,

 нам оставляя привкус горький.

 И скоро наши голоса

 навек умолкнут вместе с нами,

 и мы уйдем на небеса

 со всеми болями и снами.

 Но мы совсем не пропадем,

 иначе было все впустую.

 Мы белым снегом упадем

 на землю грешную, святую.

 Кто станет ивой небольшой,

 кто спорышом, кто зверобоем,

 а я надеюсь, что душой

 я буду все-таки с тобою.

 Как в послезимье, по весне,

 в час полнолуния, - над Цною,

 где звал тебя я и во сне

 и называл всегда родною.

 СИНИЦА

 Что в деревне, что в столице,

 Стужа с ветром заодно.

 Поутру ко мне синица

 Прилетает на окно.

 Смастерил я ей кормушку -

 Так уж было решено,

 Птичка божья не игрушка,

 Целый день клюет зерно.

 Золотистые крупинки

 Манят солнечным теплом,

 Не синица, а искринка

 Все мелькает за стеклом.

 То присядет, то взовьется -

 Высота ей не страшна.

 Так и сердце мое бьется -

 Как она.

 И порой с ним нету слада:

 То мне зябко, то тепло.

 А в саду от снегопада

 Все вокруг белым-бело.

 А синица мне мигает,

 Как фонарик, - свет вразброс.

 И кому кто помогает,

 Тут еще большой вопрос.

 Лидия КОБЗЕВА

 СЕНТЯБРЬСКАЯ ПАЛИТРА

 Какие дали вдруг открыли,

 Истому лета прогоня,

 Легко распахнутые крылья,

 Что цвета меда и огня.

 Проста ольховая оправа,

 Но как высвечивает вяз!

 Достоин кисти Святослава*

 Его неистовый окрас.

 Еще остры травинок стрелы,

 И камыша свежи ножи,

 Но то, что первым зеленело,

 Созревшим семенем шуршит.

 И время солнечных империй -

 Лишь тень загара на плече,

 И пляж сегодня - просто берег,

 Не замороченный ничем.

 Здесь неприкаянность тропинок

 Уже отчетливо видна.

 И, плесы в небо запрокинув,

 Течет медлительная Цна.

 И, по-особому вальяжна

 И отрешенно-холодна,

 Палитру красок будоража,

 Скользит вдоль берега волна.

 Соединившись с отраженьем,

 Опавший лист слегка дрожит.

 Еще продлится украшеньем

 Его стремительная жизнь.

 СИРЕНЕВЫЙ КУСТ

 Накрыло зеленой хмельной

 Волной соловьиные дали.

 Все дышит и пахнет весной,

 Которую так ожидали.

 Где яблонь несмелая тень

 Ложится  на чинные грядки,

 Раскинулась вольно сирень

 Дичком, не привыкшим к порядку.

 И пусть за оградой рожден

 Питомец садовых окраин,

 Он дружит с залетным дождем

 И тянется вслед за ветрами.

 И, может, он долго не спал,

 И в сети причудливых веток

 Он звезды в ночи собирал,

 Тая их до срока от света.

 К тропинке склонился - и пусть.

 И в том не предчувствует драмы

 Цветущий  сиреневый куст -

 Открытый, шальной и упрямый.

 Валентина ДОРОЖКИНА

 БОМЖ

 Как относиться мне к бомжу,

 Когда он, пьяный и заржавленный,

 Читает наизусть Державина,

 А я в глаза его гляжу?

 Он смотрит на меня по-доброму,

 И он не просит ничего.

 Улыбка,

   на ее подобие,

 Играет на лице его.

 И улыбаюсь я невольно,

 И не противно мне ничуть.

 На мусор смотрит он довольно:

 "Сейчас найду чего-нибудь..."

 Есть деньги у меня в кармане,

 И мне, конечно, все равно,

 Истратит ли он их на баню

 Или на хлеб и на вино.

 Он хочет пить.  Он хочет есть.

 Он наизусть стихи читает.

 И, деньги взяв, слегка кивает:

 "А Тредьяковского прочесть?"

 *     *     *

 Живу, наверное,

   обыденно.

 Но все же так стараюсь жить,

 Чтоб человека

   не обидеть

 И дерево

    не повредить.

  Живу.

 И все в порядке вроде.

 Но вдруг настигнет тот момент,

 Когда и силы на исходе

 И веры в будущее нет.

 Я убедить себя стараюсь

 Не поддаваться этой мгле.

 И руки к небу простираю,

 И в пояс кланяюсь земле.

 Пусть слабость будет

  лишь мгновеньем -

 Пройдет, души не опаля.

 Дай, небо, мне

  благословенье,

 Дай силы мне, моя земля,

 Чтоб начатое

   все достроить,

 Не омрачив последних дней.

 Дай силы мне

   прожить достойно

 Среди деревьев и людей.

* Художник Святослав Рерих

Поставьте наш баннер